Madrid

- Recuerdo los motivos por los que decidí, hace años, perderme en Madrid con la única compañía de una cámara de fotos y un puñado de pensamientos marchitos.

- Recuerdo que terminé el último de García Montero, y aprendí a convivir con la genialidad de Vila-Matas.

- Recuerdo que subí a un escenario a intentar cantar, y regresé al bar que, en algún tiempo, fue mi casa.

- Recuerdo que, esa misma noche, llegué al hotel menos cansada de lo que debiera, y bebí ron para ahuyentar a los fantasmas del miedo y la soledad.

-Recuerdo barajar posibilidades y escoger la carta menos afortunada, la reina de las despedidas.

- Recuerdo que compartí Sol e indignación con los restos de lo que fue un intento de revolución.

- Recuerdo que en el Retiro conocí a Mario, un viejo gaitero que todavía sueña, siente y vive. Bella Ciao y Don Simón con cola, no necesitar nada más, buena señal. 

- Recuerdo las paredes del Libertad 8, y los libros que habitan sus estanterías. Versos tan cercanos.. familia.

- Recuerdo encontrar "El lado bueno de las cosas", y llorar en calma, como si quisiera reconciliarme con la tristeza, y mirarla de frente, hacerla mía.

- Recuerdo a Pablo, incansable luchador de causas perdidas, magnífico orador. Le recuerdo bien. 

- Recuerdo el frío que parte la piel en cien, el autismo que provoca en las manos temblorosas y cansadas.

- Recuerdo el violín de Marino, cerrar los ojos y sentir que todo es, en el fondo, sencillo. Recuerdo ver cómo esa idea se pierde en la lejanía, en el mismo momento en que se acaba la música. 

- Recuerdo echar de menos a Jose, desear que estuviera conmigo, y hacerle partícipe de esta pequeña aventura. Recuerdo desechar esa idea y esforzarme por centrarme nuevamente en mí, sin mí o conmigo.

Madrid sabe a poesía, y -como París- no se acaba nunca.