Un miércoles cualquiera

De repente, estoy solo en el mundo. Veo todo esto desde lo alto de un tejado espiritual. Estoy solo en el mundo. Ver es ser distante. Ver claro es parar. Analizar es ser extranjero. Toda la gente pasa junto a mí sin rozarme. Sólo tengo aire a mi alrededor. Me siento tan aislado que siento la distancia que hay entre mí y mi traje. Soy un niño, con una palmatoria mal encendida, que atraviesa, en camisón de dormir, una gran casa desierta. Viven sombras que me rodean -sólo sombras hijas de los muebles rígidos y de la luz que me acompaña. Ellas me rodean aquí, al sol, pero son gente.

25-04-1930
Fernando Pessoa

Latidos

Que dictan que estamos vivos, a pesar de las palabras, las mismas que marcaron mis primeros años de vida. O las que sobrevolaban los días de adolescente sin rumbo. Nada cambia, porque jamás nadie te explicó que, en la vida, es más útil crear que destruir. Nada cambia porque -cuando el mundo vive aterrado detrás de tu muro de hormigón- pierdes la fe en ese estado de igualdad que sólo conoces por las revistas clandestinas. Pero si, en todo este tiempo, logras recolocar las piezas de un puzle imperfecto, eres capaz de crear y moldear un alma dispuesta a querer a pesar de tus lanzas, entonces, habrás -y a pesar de ti- hecho un buen trabajo. Si, por el contrario, el poder de la derrota gana -finalmente- esta eterna batalla, buscaré -todavía no tengo claro dónde- los abrazos que -confío- algún día te apetezca darme. Quizás entonces puedas sentir mis latidos, que son los tuyos.

Sé feliz

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

Miguel Hernández (A Ramón Sijé)

Allá dónde estés, sé feliz, dicen que a veces ocurre.

Tu abrigo

Adoraba tu abrigo portugués. Y yo pasaba
mi brazo bajo el paño azul. No he olvidado
tu perfume, el calor que me llegaba
de tu cintura. La dulce sensación
de un vientre que sentía
palpitar en la punta de los dedos.

Olías como huelen los puertos prohibidos,
había olor a sal y a primavera. Algún lejano
recuerdo de las noches de bares y de besos.
El calor de una piel, hasta tu nombre
tenía sabor a brisa,
cuando el agua
era lluvia corriendo por tu pelo. Y el pecado
era inventar en ti un país imaginado.

Mi pequeña dulzura, café ardiendo
en tus labios. La soledad de dos bajo tu abrigo.
Hoy no sabría
decir aquellas cosas como antes: me sentía
viejo y cansado y al mismo tiempo era
un niño cuando hambriento te buscaba
bajo tu abrigo azul.
Cuando soñaba con tu cuerpo desnudo y repasaba
la vieja cicatriz a un lado de tu vientre.

Pero, entonces, y ahora mismo, cambiaría
todos y cada uno de estos versos
por oirte decir, como decías, abriéndome los brazos:
“Si tienes frío,ven
porque cabemos
los dos bajo este abrigo, vida mía”.

Rodolfo Serrano

Azul

"Mi cerebro es azul, y el sonido es azul cuando late en mis sienes. He pintado mi ropa y mi vida en un cuadro azul" (Tahures Zurdos)

Hace exactamente un año de esta foto, y mi mente -cansada- ha querido encontrar la calma en el recuerdo de un mar azul, como el delirio.

Música

Como antes, como siempre, me refugio en ti, hasta que el mismo paso del tiempo nos aleje del dolor y nos presente una ciudad desconocida. "Oh música... tú siempre me fuiste fiel".
Es viernes, completamente viernes. Y sólo quiero escapar al lugar donde la munición del daño cueste algo más que un puñado de silencios asesinos.

Sonrisas

"Y tengo miedo de encontrarte y no aguantar las ganas de tirarte al suelo, volver a romperte la falda. Luego tejer un mantel entre mi boca y tu pecho, llenar de sal los pliegues de tu espalda..."

Políticos y hombres de bien

“La política, señores (...) es una actividad importantísima… Yo no os aconsejaré nunca el apoliticismo, sinó, en último término, el desdeño de la política mala que hacen trepadores y cucañistas, sin otro propósito que el de obtener ganancia y colocar parientes. Vosotros debéis hacer política, aunque otra cosa os digan los que pretenden hacerla sin vosotros, y, naturalmente, contra vosotros”. (A. Machado)

Felicidades

Siempre llego tarde -en este blog-, pero llego.



"Así que mal y tarde te pido: quédate hasta el día que lluevan pianos, quédate hasta que yo dé mi brazo a retorcer,y fóllame, como si esta noche me fuera a comer las estrellas una a una..."

Felicidades. Te amo.

Huellas

Sigo las huellas de tu olor hasta que te encuentro, en algún bar de la zona vieja. Ahora, como entonces, nos dejamos llevar por el vaivén de 10 palabras que se repiten a lo largo de una conversación cualquiera. Ya no temes mis miradas violentas, ni mis ganas de apretar tu camiseta, girarla 180 grados a la izquierda y acercarla a mí, hasta que me traspasa la vida entera. El vaso, que hoy no sabes si está medio lleno o medio vacío, te dicta que debes salir corriendo, alejarte de formas cóncavas camufladas detrás de una sonrisa.
Tampoco te invade la certeza de querer descansar, con lo que continúas la carrera, por si -en un revés temporal- llegas a esa segunda vida que atrae toda tu atención. Imaginas un viaje a cualquier isla, y un mar turquesa, testigo quieto y callado, del movimiento perfecto entre dos piedras violetas con manchas ferreas.
La alarma acaba de ayudarte a regresar de ese viaje fugaz y lejano. Apenas pasan dos minutos, que ya has hecho girar algún cd, que te recuerda que es viernes, y que nos esperan infinitas ocasiones para hacer de esta vida, el lugar que nos permita respirar como entonces, cuando nos dejábamos llevar por el vaivén de 10 palabras.

La fiesta en paz

Soy incapaz de transmitir con palabras los sentientos que me despierta Rafa. Algún día, le dedicaré una entrada o un blog entero.
Te quiero Pons.

PD. Bolazo el de anoche, que refuerza mi idea de repetir esta tarde. (20h en el Oncle, venirsus todooos)

Palabras o besos

Corren tiempos en los que besar es necesidad. Abrir la boca sólo para besar, así debiera ser, puesto que el silencio ya nunca dice nada. Besar todo lo que me recuerda a ti, porque los recuerdos son más bonitos que ninguna palabra, a pesar de que las palabras nos encontraron, y -también con las palabras- nos olvidaremos, como se olvidan las promesas o como se olvidan las fechas que ya no importan.
Dar tu alma a la primera, como el que da las gracias, o como quien da la espalda: acciones peligrosas en un mundo de salas de espera, ruidos de sirenas y puertas blindadas. Finalmente, terminas siendo un poco de todo el mundo (como cuando eras de tu madre, o de tu padre), y la posibilidad de volver a unir todos esos pedacitos esparcidos en manos ajenas es como encontrarte en un perímetro de 700 metros de distancia.
Distancia... otra de esas palabras que valiera la pena dejar de utilizar, por respeto al lenguaje, que merece sentirse de nuevo como un niño. "Magia", "salitre", "voz", "acorde"... palabras que incitan a escaparse a un mar de Calles Libertad.
Pero el mar hoy está triste.

Magia

Magia que se posaba en nuestras manos,
magia volando sobre los tejados,
magia que nos juramos que duraría para siempre.

Magia que nunca engaña pero miente,
magia de las palabras a los hechos,
magia hasta quedarnos sin aliento, bendita magia.

Magia para evitar lo inevitable,
magia para olvidar lo fácil que se olvida
como por arte de magia.

Y hubo magia que borró todas las pisadas,
magia, dolía mucho y no fue nada,
magia en que todo acaba.

Y ahora te empiezo a echar de menos,
magia que salió como una paloma de algún sombrero.

Magia que volverá para salvarnos,
magia en otros cuerpos y otras manos,
magia de equivocarnos.

Y nadie quiso hacerse daño.
Magia es un gramo de maldad,
magia, oh, magia ...

Y nadie quiso hacerse daño,
y nadie quiso hacerse daño,
yo nunca quise hacerte daño.

César Pop

Los amantes del círculo polar