25 de enero de 2013

Sucede


 La escucho, y la vuelvo a escuchar, y otra vez, y otra... Joder ya! ¿Quién coño se sienta mañana en un bar cualquiera a beber ron hasta perder el puto conocimiento? Rocanrol!
PD. Yo me quedé con su olor, ella me arrancó la piel. Me dijo, justo al final: no quiero volverte a ver.

Dime si consigo tocarte con este puñado de palabras manchadas de descuido estético. Perdona por no volar contigo sobre el generoso estruendo de imbecilidad común y contagiosa, víctima de recortes obligados y merecidos. Volar contigo ajenos al deambular de seres inoportunos y prescindibles, como un portazo cuando hay poesía. Perdona por enterrarme en miércoles, no por victimismo sino por fidelidad a Benedetti y su testamento diario. Me infravaloras. Perdona por ahogarte con la soga de lo que ya ha sido descubierto, en lugar de descubrir contigo nuevas formas de ahogarme, de ahogarnos.

No sueño, recuerdo ausencias. Ayúdame a acabar con ese pretérito imperfecto que me convierte en repetición. Enséñame a ser yo, duelos macabros que juguetean bajo la firme mirada de un ojalá inseguro. Enséñame a ser tú, el miércoles, hoy y toda la vida.

Dedicatoria final

Pero tú existes ahí. A mi lado. ¡Tan cerca!
Muerdes una manzana. Y la manzana existe.
Te enfadas. Te ríes. Estás existiendo.
Y abres tanto los ojos que matas en mí el miedo,
y me das la manzana mordida que muerdo.
¡Tan real es lo que vivo, tan falso lo que pienso
que -¡basta!- te beso!
¡Y al diablo los versos,
y Don Uno, San Equis, y el Ene más Cero!
Estoy vivo todavía gracias a tu amor, mi amor,
y aunque sea un disparate todo existe porque existes,
y si irradias, no hay vacío, ni hay razón para el suicidio,
ni lógica consecuencia. Porque vivo en ti, me vivo,
y otra vez, gracias a ti, vuelvo a sentirme niño.

Gabriel Celaya

24 de enero de 2013

Flor venenosa



"TAN SÓLO DÉJAME ESTAR UN MOMENTO A SOLAS,
TAN SÓLO DÉJAME EN PAZ, ESE INTERVALO DE TIEMPO,
QUE SIEMPRE HE ESTADO PERDIENDO..."

22 de enero de 2013

Rafa Pons



Un mes, sólo un mes para compartir felicidad con vos, alma valiente. El 22 nos hemos propuesto ocupar el Palau de la Música para vivir lo que, dices, es el concierto de tu vida. Yo creo que va a ser el inicio de algo.
#rafaponspalau
Gente, toda difusión es poca.

20 de enero de 2013

Democracia



Y ya.

Tradiciones


Me gustan las personas que se ríen de todo corazón, y también las que se enfadan de todo corazón. Por eso me enamoré de vosotros hace tantos años. 
Los días "pretransfu" acostumbro a callejear, siempre hay momentos que vale la pena captar y conservar en algún rincón del ordenador. No importa si llueve, si molesta el peso del trípode y de la vida, si el aire es gris y se respira desgana. Durante la noche nada me suele apetecer más que sentarme en la mesa de detrás del futbolín. Ron cola, esta vez ron a secas. Cualquier tema me vale. Que si hay que ir a tal concierto, que paso de cantautores, vaya con los del PP, Cádiz en Carnavales, desayuno el jueves, de dónde has sacado esa camiseta.. Suena Marea, bailemos. Te beso, me besas. Ya no sé bien lo que está sucediendo a mi alrededor, no me preocupo demasiado, casi siempre terminan contándome lo que el alcohol no me deja recordar. Pero la resaca nada tiene que ver con un vaso de tubo. No hay borrachera más amarga que la del olor a fármaco y a horas muertas. Ya estoy en casa. Tortilla de patatas, croquetas con forma de pez, bizcocho de canela, dulce de leche.. No sé bien cómo agradecer, ando liada tratando de combatir a mi presente obsesivo, ese que se aleja -cansado de mí-. Pero creo que soy feliz, o -al menos- sonrío de todo corazón.

19 de enero de 2013

Por domesticar



Después de una semana de mierda, de miedos, dudas, despedidas, y de todas esas cosas que hacen que me pase ahora mismo el rigor semántico por el forro de los cojones, me bajo al bar de siempre, con los amig@s de siempre, a beber lo de siempre y perderme entre canciones como ésta: " Ya viví lo suficiente para estar domesticado, pero no me han enseñado a ser maduro... Que duelen al respirar, son tantos olores: el viento de otoño, y en otoño oler la mar, el romero, las chimeneas y el olor a callejón...".


Sábado



Maneras de correrse.

Amor se llama el juego



Enorme siempre. Calma, tranquilidad, hojas en blanco.. Ya. ¿Quién se encuentra conmigo esta noche en algún antro para beber hasta perder el control?

18 de enero de 2013

Islas


¿Y si mandamos todo a la mierda y nos perdemos en la isla? Esta noche, durante dos minutos al menos. Sí, dos. Mejor un número par. Por olvidar un poco el frío de esta semana, digo.

15 de enero de 2013

Hace un año

Más o menos.

Pasa

Anida en mis pulmones. Necesito respirar.

Sueños

"Y a mí, ya que prefiero escoger mis derrotas,
quiero que me recuerdes derrotado,
como quien algo espera
más allá de los tiempos y los hechos.
Quizás porque haga falta haberlo presagiado
o porque, en todo caso, nadie sabe
dónde acaban los sueños".
Luis García Montero

12 de enero de 2013

Papa


A pesar de tantos peros, sigues siendo la única persona que hace que sienta que, contigo, nunca me puede suceder nada malo.

9 de enero de 2013

San Salvador

Si dejas de quererme lo sabrá este poema
y todo lo que cuenta se va a volver mentira.
 
Los volcanes de Izalco y Santa Ana
se te olvidarán
y ya nunca habrás ido
al lago Coatepeque,
ni a las Puertas del Diablo,
ni habrás visto volar a los pelícanos
sobre la playa de La Libertad.
 
Si te marchas no habré estado en la selva
del Cerro Verde
y tú no habrás escrito
nuestro nombre en las hojas de un maguey.
 
Yo volveré a mi mundo de llaves sin memoria
y sábanas en blanco
y recuerdos impares;
a pensar que no existe equilibrio más bello
que el de las cosas que se tambalean;
que en el amor,
como en todos los juegos
los dados son más lentos que la suerte
y los tramposos ganan la partida.
 
Si dejo de mirarte
volveré a comprender
que el que dice que sueña con los ojos abiertos
es que en una de las dos cosas miente.
 
Hoy que somos felices
y la luna es tan blanca sobre San Salvador
que la imagino entrando al Café Bella Nápoles
a buscar el fantasma de un poeta perdido,
me ha gustado pensar que te marchabas,
para saber quién eres.
 
Hasta el miedo es hermoso desde que estamos juntos.
 
Benjamín Prado

7 de enero de 2013

I need you so much closer



Sí, posiblemente, el mejor minuto y pico que vi nunca. Todos los sentidos anhelan la posibilidad de hacer real lo que parece ser un sueño.
Me atrae el regusto a rendición de la escena. Siempre he pertenecido al bando vencido. Parece claro: "Terror starts at home", en el mismo lugar dónde hoy me siento a salvo.
- Recuerdo los paseos por La Latina, dejándome atrapar -casi siempre- por un bar antiguo.
- Las noches de Libertad 8, dónde el ron sabe a nostalgia, como el café de Luis, como el tacto de sus paredes vestidas de González y Montero.
- Recuerdo las caricias amigas, que han ido recomponiendo, una a una, las piezas de un puzzle cansado y moribundo. Paciencia infinita, acordes que son bálsamo, mi cielo particular en esta tierra que yo habito.
- Recuerdo un muro entre tú y yo. Berlín ante un objetivo sediento de futuro.
- Aún recuerdo el viento en proa, dónde me enseñaron a nacer por tercera vez.
- Recuerdo que fui dos, para no ser nadie.
- París y tu olor, y tu sexo. Por fin de nuevo.
- Recuerdo existir, porque alguien me imagina.
No me quejo. He vivido. 

5 de enero de 2013

Todos ustedes parecen felices


..Y sonríen, a veces, cuando hablan.
Y se dicen , incluso,
palabras
de amor. Pero
se aman
de dos en dos
para
odiar de mil
en mil. Y guardan
toneladas de asco
por cada
milímetro de dicha.
Y parecen -nada
más que parecen- felices,
y hablan
con el fin de ocultar esa amargura
inevitable, y cuántas
veces no lo consiguen, como
no puedo yo ocultarla
por más tiempo; esta
desesperante, estéril, larga
ciega desolación por cualquier cosa
que -hacia donde no sé-, lenta, me arrastra.

Ángel González

Por ésto tenía miedo de reencontrarme contigo, pocas veces me he sentido tan cerca de mí. Y ahora, que habitas estas hojas, que están entre mis manos, quiero pasear por cualquier callejón del Gótico.. ya seguiré si eso.

2 de enero de 2013

Vente



“Querer es esencialmente sufrir, como vivir es querer, toda vida es por esencia dolor… Cuanto más elevado es el ser, más sufre… La vida del hombre no es más que una lucha por la existencia. Con la certidumbre de resultar vencido… La vida es una cacería incesante, donde los seres, unas veces cazadores y otras cazados, se disputan las piltrafas de una horrible presa. Es una historia natural del dolor, que se resume así: querer sin motivo, sufrir siempre, luchar de continuo, y después morir… Y así sucesivamente por los siglos de los siglos, hasta que nuestro planeta se haga trizas”.

Schopenhauer

PD. Y lo feliz que me hace este sufrimiento..

Barcelona


Me columpio entre el tímido tintineo de ansiadas revoluciones. Empieza la cuenta atrás, que me transporta al frío deseo de hipnotizar las manillas de mi muñeca, para que sueñen contigo, como lo hacen, desde hace 50 años, aquéllas que viven con un pensador, y un poeta ateo.
De dudosa seriedad son los rituales con los que consigo complacer a mi mente inconexa, cuentos sencillos, casi aceptables, que aún creen sentir el vértigo de algún atardecer en el Puente Carlos.
Nada perdemos, pues nada tenemos. Crisipo o el empeño de pensar con el hemisferio izquierdo. Qué más da. Mañana volverá a ser ayer, y el vaso de cerveza sigue estando medio lleno.