Historias de Kèrien II

"... Y por todo eso se enamoró del joven Kèrien, que ya no es joven porque le han nacido soledades, penas y despedidas. Kèrien suele caminar despacio y cabizbajo, entreteniéndose en el juego de pensar, de recordar los sucios rincones de una ciudad deshabitada. A veces le da por descifrar acertijos, permanecer inmóvil, aprender algún idioma...
En uno de sus viajes, Kèrien perdió la memoria, un libro de cuentos y las ganas de quererla. Al parecer, anduvo retrasando su inminente porvenir, de bar en bar, de copa en copa, de carmín en cadera... Pero un día cualquiera, de lluvia seguramente, se encontró con un bufón de traje gris y gesto desenfadado... Kèrien no dudó en aceptar el trato y cambió su alegría por dos cajas mágicas. Una contenía la contraseña de un orgasmo de vida con fecha de caducidad y, la otra, la certeza de que ella, a pesar de no saber olvidar, sería feliz para siempre.
Poco se volvió a saber de ella. Algunos dicen que, cada mañana, cose sus heridas con las agujas de un viejo reloj, porque está enfadada con el tiempo. Otros aseguran haberla visto en medio de la nada desenterrando cajas mágicas y corriendo a cualquier parte, a ninguna parte.
En cualquier caso, encontró su camino y, tal como vaticinó la caja de Kèrien, es feliz. Hay días que se acerca al mar para ver subir la marea, entonces se acuerda de él, y siente que desearía abrazarle y devolverle su memoria..."

Cuando todo da vueltas

Giro casi siempre en el sentido equivocado, y suelo equivocarme, también casi siempre, cuando cambio de sentido.
Me pierdo entre la multitud cansada de giros, con el único objetivo de encontrar alguna mirada confidente, dispuesta a entender los silencios, el porqué de los vasos vacíos...
Sueño con volver a la isla, y estafar a la vida con una botella de ron, un baile improvisado, una sonrisa a deshora...
Y entre tanto interrogante se entreabre una puerta, tras la que parecen compartir tiempo los pasos enfilados, el orden infinito. Por eso, entre trago y calada me empeño en cerrarla y girar la llave, y volverla a girar, y seguir girando, yo, tú... porque, finalmente, la vida no es más que eso: giros, sueños e interrogantes.

Domingo...

Y yo que creía que me había reconciliado con las tardes de domingo... y yo que creí que todavía éramos únicos...

Qué sería de mi...

Si la vida no fuera morirme y despertar,
si de pronto la muerte, se volviera un consuelo,
si la vida no fuera tenerte y gritar,
y hasta a veces perderte, por la gente y los celos,
si cuando me levanto no encontrara paredes...
si no sintiera a veces que me vuelvo común
si no me diera cuenta que la vida es un juego,
y si no fuera el hombre con el que duermes tú.

Qué sería de mi si no callera siempre,
si no me equivocara ni volviera empezar...
qué sería de mi si no pudiera verte
si no fuera tu sombra, ni te hiciera llorar...
qué sería de mi si creyera en el cielo,
si no diera una mano por hacerte feliz,
si me tragara el cuento de que existe otra vida..
qué sería de mi si no fuera por ti....

Si pudiera callarme cuando todo me duele
si no fueras mi calma y mi rabia también
si de pronto no sientes ese miedo a perderme
si no diera los huesos por quedarme en tu piel
si creyera que todo ya lo tengo ganado
si cambiaras de pronto si perdieras la fe
si no probara a veces el sabor de tu sangre
si no fueras mi fuerza y mi espada a la vez...

Qué sería de mi si no callera siempre,
si no me equivocara ni volviera empezar...
qué sería de mi si no pudiera verte
si no fuera tu sombra, ni te hiciera llorar...
qué sería de mi si creyera en el cielo,
si no diera una mano por hacerte feliz,
si me tragara el cuento de que existe otra vida..
qué sería de mi sino fuera por ti....

Moneda dura

Ya ves...

Ya ves, a veces me canso de ser hombre y también
me agota escuchar que todo va bien,
y ver tristes hombres mirando al sur,
y no existir si no me miras tú.

Ya ves, a veces me canso de perderte y saber
que estamos solos y no va a volver
Guevara para darme la razón
de no verte tendida en mi colchón.

Y mientras tanto,
estrépito de andamios,
pateras y naufragios,
desvelan nuestro sueño.
Y mientras tanto,
si hoy se cae La Habana,
¿el día de mañana
quién será nuestro dueño?

Así yo canto para recordar
que sigues a mi lado,
que aún sueñas despierta porque así
vencemos el cansancio.
Así yo canto para recordar
que aún seguimos vivos,
si no ves más allá de tu horizonte
estaremos perdidos.

Ya ves, a veces me canso de ser libre, de ser
libre para venderme y caer
muerto donde mi libertad prefiera,
siempre al otro lado de tu frontera.

Ya ves, a veces me canso de mí y de no tener
valor para buscarte y cometer
todo delito que este amor exija.
"Quieta ahí, tus labios o la vida".

Y mientras tanto,
estrépito de andamios,
pateras y naufragios,
desvelan nuestro sueño.
Y mientras tanto,
si arde Lacandona
si Marcos abandona,
¿quién será nuestro dueño?

Así yo canto para recordar
que sigues a mi lado,
que aún sueñas despierta porque así
vencemos el cansancio.
Así yo canto para recordar
que aún seguimos vivos,
si no ves más allá de tu horizonte
estaremos perdidos.

Ismael Serrano

Súbita mano de algún fantasma oculto

Súbita mano de algún fantasma oculto
entre los pliegues de la noche y de mi sueño
me sacude y yo despierto, y en el abandono
de la noche no diviso gesto ni bulto.

Pero un terror antiguo, que insepulto
traigo en el corazón, como de un trono
baja y se afirma mi señor y dueño
sin orden, sin meneo y sin insulto.

Y yo siento mi vida de repente
presa por una cuerda de Inconsciente
a cualquier mano nocturna que me guía.

Siento que soy nadie salvo una sombra
de un bulto que no veo y que me asombra,
y en nada existo como la tiniebla fría.


Fernando Pessoa

Por encima de todas las cosas, son mis amigos...

Juraría que nunca te he dedicado un apartado en este blog, a pesar de ti. También a pesar de ti, jugueteamos a hacer que no soñamos juntos... No podemos hablar de música, ni compartir conciertos... ni siquiera tenemos amigos en común, que nos roben trocitos de nosotros mismos, de nuestro tiempo. A pesar de mi, me comprendes, me quieres... consigues que no queme el teléfono cuando he de llamar para pedir ayuda, desesperante táctica, puesto que conoces al dedillo mi amígdala cerebral, cuando anda perdida y cuando encuentra, nuevamente, su camino.
A pesar de los dos, nos conocimos un buen día (una buena noche más bien, de las mejores) y desde entonces no hemos sabido pactar un alejamiento moderado, a veces necesario... Mi amigo, mi confidente, mi compañero, el brazo que me va empujando cuando no soy más que un peso muerto, mi primer café del día, mi mejor partida de Trivial, ese sorbo de vino con principio y fin, horas de risas acompañadas de alguna compra, ese guiño acertado capaz de convertirme en la reina de la baraja, ese todo que conformas... Ese tú que se plantó hace 11 años a apenas unos milímitros de mi eje vital, y que espero que reste ahí para siempre.

Maneras de ayudar

Hoy ha sido un día jodidamente extraño. Me he despertado con la certeza de que lo que acababa de soñar se iba a cumplir... Y así ha sido. El primer café con J. se ha basado en pequeñas confidencias, secretos que dejan de serlo, más por moldearlos con sus merecidos detalles, que por ponerles palabras. Pero el día viene con ganas de dar ostias, y la primera empieza con un mensaje de texto. Diversidad, de opiniones, de emociones, de miradas, para unos fugaces, para otros insignificantes, para otros tantos, sólo silencios.
Muere Benedetti, segundo mensaje de texto. Sobre la muerte me cuesta escribir, quizá porque todavía la huelo, y parece que si la nombro demasiado va a querer continuar merodeando por aquí...
En menos de un par de horas, intuyo una cola inacabable de recuerdos que vienen con la intención de quedarse... Esta idea me aterra, y empiezo a no poder controlar el miedo, o la tristeza, qué sé yo.
Cuando estoy triste, busco protección en las personas que tengo cerca, y ese creo que es un error bastante generalizado... ¿Y ahora quién me protegerá de tus ganas de ayudarme? No quiero reír, ni fingir que nada me afecta... sólo necesito saber que estás, y que, cuando haya terminado de llorar, seguirás estando... entonces, sólo entonces, podemos jugar a reír, y a fingir que nada importa... porque, en realidad, poco importa (no te me enfades Jor). Pero todavía hay tiempo y espacio para sentirte más miserable, y ahí viene cuando te recuerdan todo lo que tienes... y que, a pesar de ello, hoy estás triste.
Ahora he de salir de nuevo y prestar un poco de atención a mis obligaciones, las últimas por hoy... Sinceramente, espero que al señor 18 de mayo no se le antoje depararme más sorpresas.

PD. Mañana será un gran día, eso sí.

Triste nº1

Por la memoria vagamos descalzos
seguimos el garabato de la lluvia
hasta la tristeza que es el hogar destino
la tristeza almacena los desastres del alma
o sea lo mejorcito de nosotros mismos
digamos esperanzas sacrificios amores.

A la tristeza no hay quien la despoje
es transparente como un rayo de luna
fiel a determinadas alegrías.

Nacemos tristes y morimos tristes
pero en el entretiempo amamos cuerpos
cuya triste belleza es un milagro.

Vamos descalzos en peregrinación
triste tristeza llena eres de gracia
tu savia dulce nos acepta tristes.

El garabato de la lluvia nos conduce
hasta el hogar destino que siempre has sido
tristeza enamorada y clandestina

Y allí rodeada de tus frágiles dogmas
de tus lágrimas secas / de tu siglo de sueños
nos abrazas como anticipo del placer.


Mario Benedetti

Sucede

Sin más.

No sé si estoy en lo cierto...

Parece que, salvo estúpidas excepciones, corren buenos tiempos (y no para la lírica, que anda algo estancada, por cierto). Si bien es cierto que impera la calma, no puedo pasar por alto esta especie de hipersensibilidad a la estupidez ajena. Quizá me afectase menos si estuviéramos hablando de individualidades, en lugar de acercamientos “metidos a cucharón”. Vamos, que acepto de buen grado que uno quiera nacer gilipollas, morir gilipollas y ser constante durante toda la vida, pero por favor, que sea una carrera en solitario.
Y es que hemos de aprender a saber compartir, y, lo que es más difícil, a saber con quién compartir...
Disculpad, como dije antes, son malos tiempos para la lírica.

PD. El domingo recibí una mala noticia. Me gustaría saber escribir sobre ello, saber recordarte como mereces, pero nada de lo que pueda decir/hacer/ser ahora está a la altura, así que allá donde estés, tendrás que esperar un poquito.

No me pidas que te bese, porque te besaré

En la entrada de antes, pasé por alto un pequeño detalle... Esta película es maravillosa.

El río riendo...

De nuevo parece que la tarde de domingo me gana el pulso y se disfraza de gris mojado, de silencio en calles casi deshabitadas, de olor a madrugón inminente... Se me antoja algún ejercicio que suponga la pérdida de esta visión lineal y me decido a generar una serie de debates conmigo misma que no hacen más que perpetuar esta especie de lirismo desfasado, que pide a gritos ser aniquilado por un trago de absenta.
A sólo unos días del 1 de mayo, confiaremos en que la vieja escuela sepa anteponer a "los de los bolígrafos" sobre "los de las porras" (seguimos con Boikot)...

Vámonos átomos

Parece que por fin vamos a tener un festival decente en Barna, y además al ladito de casa. Boikot y S.A... como el perro de Pavlov, ya estoy ensalivando. Un temita para ir calentando:

Tierra quemada (Boikot)

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Maneras de vivir

Esta mañana, en un curso sobre diversidad, el profesor nos planteó una cuestión: -alguna situación/vivencia personal en que nos hayamos sentido diferentes, únicos... Qué extrañamente placentero es ser capaz de generar una lista interminable de situaciones diferentes, historias vividas, únicas, auténticas, para mal o para bien (como diría el maestro); y todo esto sin buscarlo. Porque la vida, a veces, se comporta y te regala al mejor compañero que una puede tener, unos amigos (pocos) que merecen morir a abrazos, una banda sonora de película de Kubrick... Llevo algunos días un tanto perdida, buscando lugares distintos, nuevas compañías (vacías, rotas, agotadoras...)... no las necesito. Me basta con ir el viernes a nuestro bareto, el único en el que puedo decir eso de "lo de siempre", en el que dejan que suba la Marea... y a partir de ahí comenzar a plenear el próximo concierto, el de Boikot quizás, y seguir pidiendo "lo de siempre", y jurar que esta noche "a dormir no me voy", y más de "lo de siempre", y debatir sobre Transfer, o sobre la versión de Señora que hacen Los Enemigos, y romper el vaso de siempre por la parte de abajo y beber hacia arriba, y besar a mi niño, y cantar "Calimero" al estilo "Bunbury", y no poder parar de reir, porque me siento feliz, porque esta sí que es nuestra manera de vivir, sólo la nuestra.

Feliz Sant Jordi

Huele la noche a aburrimiento

En estos días se hace difícil separar esquemas organizativos, de hecho resulta difícil organizar los esquemas... y las ideas se cambian de bando, y empiezan a luchar en guerrillas equivocadas. Yo también suelo confundirme de bando, y de personas... Añoro la autenticidad de una noche imprevista, de una conversación atrevida. En realidad, todos siguen el camino, las desviaciones no son más que equivocaciones, más o menos enmendables a lo largo de los días. Días que pasan sin demasiado ruido, no sea que tengamos que pedir perdón a Dios por habernos equivocados, por haber querido equivocarnos.
En fin, feliz semana...

PD: Tengo fiebre.

El mundo al revés

En sus últimos conciertos, Ismael Serrano hablaba de la casi invisible línea que separa el deseo de la realidad; el deseo de reencontrarte con alguna persona que hace siglos que no has visto, por ejemplo. Y eso le sucedía al protagonista de una de sus canciones (Recuerdo)...
Entre la multitud es fácil equivocarse, las prisas del día a día, la extraña rapidez del tiempo o el injusto devenir de urgencias sin importancia nos obligan a deambular sin prestar demasiada atención a prácticamente nada, o prácticamente nadie. Y entre informes de última hora y discusiones sobre quién será el afortunado ganador de esta liga se nos escapan un sinfín de historias sin contar, de miradas de reclamo, de sutiles gestos de añoranza... se nos escapa la vida, la de verdad, la que ansiamos encontrar, sin ser conscientes que está ahí delante: en la copa de vino de cualquier cena, en el tablero de trivial de una noche entre amigos, en el cd que dejaste encima de la mesilla, en los texto de Neruda... Y aún así, a pesar de la vida misma, al terminar de cenar nos apresuramos a limpiar las copas, guardamos el Trivial al fondo del fondo de algún armario, no acostumbramos a escuchar música por falta de tiempo, y Neruda nos acompaña sólo cuando las obligaciones nos ceden un par de horas...
Y así es el mundo al revés...

La mala racha

Mientras dura la mala racha, pierdo todo. Se me caen las cosas de los bolsillos y de la memoria: pierdo llaves, lapiceras, dinero, documentos, nombres, caras, palabras. Yo no sé si será gualicho de alguien que me quiere mal y me piensa peor, o pura casualidad, pero a veces el bajón demora en irse y yo ando de pérdida en pérdidak, pierdo lo que encuentro, no encuentro lo que busco, y siento mucho miedo de que se me caiga la vida en alguna distracción.

El libro de los abrazos (E. Galeano)

Creo que debería distraerme menos.

Aquí

Hasta aquí.

Clases de baile

1,2,3 vamos a bailar otra vez
ese vals que a la muerte espanta.
Mover los pies, tienes que tener cuidado
o te hará daño con su espada.
Dibujaré bailando estrellas en el suelo
debo girar entonces abrázame muy fuerte.
Mujer azul iba vestidita de tul
y las faldas se me enredaban,
nunca parar ella siempre supo
que si te paras se posa en tu alma
Dibujare bailando estrellas en el suelo
Te enseñare no temas te abrazare muy fuerte
1,2, 3 nunca dejara de sonar
ese vals que es la vida y la muerte
aprenderás pero no te dejes llevar
el presente es el pasado del futuro
el tiempo es breve siempre se va ella
lo sabe lo sabe lo sabe...
ella lo sabe.
1,2, 3 nunca dejara de sonar
este vals que es la vida y la muerte
aprenderás pero no te dejes llevar
el presente es el pasado del futuro
el tiempo es breve siempre se va ella
lo sabe lo sabe lo sabe...
ella lo sabe.
1,2,3 vamos a bailar otra vez...