Carta de un naufrago

Hace ya siete meses, tres días y dos horas naufragué en esta isla que no está en ningún mapa. La primera semana lloré como un muchacho asustado y el miedo vino a vivir conmigo. Luego maldije a Dios los quince días siguientes. Y me pasé tres días sin agua ni comida. Los siguientes dos meses he añorado tu cuerpo y soñado con el tibio roce de las sábanas. Cada noche encendía hogueras en los montes pendiente de que un barco pasara por delante de esta isla maldita . Y en la playa he dejado mensajes de socorro pidiendo que vinieras. Arrojé cien botellas con mensajes urgentes. Y durante tres meses aprendí que la vida es un cangrejo, un fruto, el agua del torrente, el sol que cada tarde pinta de rojo el agua. Ya no siento temores. Recuerdo vagamente que más allá del mar hay fusiles y espadas y hombres que maldicen haber nacido un día. Y que aquel mundo era una isla de monstruos. Ayer me desperté cantando sin que nadie me dijera: “Estás loco ¿A qué tanta alegría?” Y cada tarde escribo en la arena unos versos que borran las mareas y que de nuevo escribo. Hoy he visto pasar un barco no muy lejos. He apagado raudo la luz de las hogueras y he borrado todos los mensajes de auxilio. Afortunadamente el buque ha pasado de largo.

La mala racha

Mientras dura la mala racha, pierdo todo. Se me caen las cosas de los bolsillos y de la memoria: pierdo llaves, lapiceras, dinero, documentos, nombres, caras, palabras. Yo no sé si será gualicho de alguien que me quiere mal y me piensa peor, o pura casualidad, pero a veces el bajón demora en irse y yo ando de pérdida en pérdida, pierdo lo que encuentro, no encuentro lo que busco, y siento mucho miedo de que se me caiga la vida en alguna distracción. Eduardo Galeano

Jazmín

Me encuentro en algún patio cordobés, queriéndote más que nunca, a pesar del tiempo y de la distancia. Huele a jazmín, como tú. Feliz día, mama.

Buenos Aires

"Y así hoy camino por tus venas, sin tener que esconderme en tus faldas, para hacer de tus faldas mis penas, y de mis penas un perfume embriagador..." Enorme Xoel, aquí y en Buenos Aires. Gracias por ese puñado de palabras tan necesarias y cuerdas, en este mundo de locos.

S.A.

El sábado 12, S.A. tocan en Razz... Y nos tendremos que portar un poco mejor que la última vez :-)

Hay un día

"Por eso tenemos que estar muy atentas, porque hay muy pocas cosas buenas, y si encima se te pasan porque estás hablando por el móvil o pensando en otras cosas... sería una mierda. Una mierda completa" Por los días que nacen llorando. Por las tardes de magia en cualquier mar cercano. ¿He dicho ya que descubrir a Xoel ha sido un regalo infinito?

Sin contrato

Siempre será nuestra canción. Hoy no dejo de cantarla. "Va por ti, pues creo que te debo una canción de amor..." Te espero el sábado, con más ganas que nunca de mirar esos ojos infinitos. ¡Avancemos pues!

No llueve eternamente

El enemigo

Esta tarde, un niño -de apenas 4 años- manifiesta su expresa voluntad de correr a hostias a otro, "el enemigo". Me pregunto dónde ha debido escuchar este término, y llego a la conclusión de que es preferible no conocer la respuesta. La cruz cósmica advierte que se avecinan tempestades, y no sé yo si deberíamos aprovechar esta influencia energética para ARMARNOS de valor, y tomar posesión de todo aquéllo que algún día fue nuestro. Con 4 años, mi madre me hablaba del enemigo, y con 32 todavía no he aprendido a agradecerle su magistral pedagogía... "Oiga, ¿es usté el enemigo?". PD. Igual produce un poco de repelús homenajear a un comunista a través de un spot publicitario, pero ¡qué coño! el anuncio es buenísimo.

Después

Deambulaba, con el terrible deseo de encontrarme con alguien que me ofreciera, por un precio razonable, la manera de olvidarlo todo. Pero, a veces sucede, que sólo necesitas sentarte sola y escuchar la guitarra del chico de rastas de la mesa contigua. Le preguntas por la canción que está tocando, y -con una sonrisa que ilumina tu día- añade: ¿te gusta? son dos acordes. Una canción y una sonrisa son el comienzo de mi reconciliación con el mundo. El final lo has puesto tú, y ese paso cansado que te acerca a mí, para recordarme que "todavía nos queda munición para darle sentido a nuestras vidas". PD. Las coloqué en un jarrón con agua. Y ya escribí los primeros sueños en esas hojas.

Grandes pactos del alma

El fuego que representa a los sagitario nada tiene que ver con la llama viva de otros signos. Los astros dicen que siempre fuimos más "de brasas", que incitan a acomodarse tras su calor y jugar a arreglar el mundo. Mentes inquietas, que juegan a sortear obstáculos hasta llegar a decenas de metas equivocadas. Algo así nos explica la ponente del taller "La astrología terapéutica como herramienta para constelar tu vida", quién -hábilmente- me mira y apunta que la mayoría de sagitarios son maestr@s, filosof@s, sociólog@s... Explica, también, que -al nacer- cada uno de nosotr@s firmamos una serie de pactos con nuestra propia alma que determinan, de un modo muy general, nuestras líneas de actuación. Es importante vivir en armonía con dichos pactos, para sentirnos más o menos tranquil@s y en paz. Pactos que tienen que ver con la posición de los astros justo en el momento de nacer, con sus energías, sus características particulares. Yo no tengo ni puta idea de qué carajo firmó mi alma al nacer, pero -últimamente- tengo la sensación de no andar en la dirección correcta. Por eso, empieza a ser necesario un cambio, introspectivo, interspectivo o suputamadrepectivo, pero algo a de suceder -pronto- que me ayude a entender que este viaje vale la pena. Mientras tanto, recurrimos a los clásicos refugios, que nos recuerdan -de la manera más dulce- que la búsqueda de la felicidad es un juego que se desarrolla en compañía.

Lo malo está en el aire

"No quiero volver a verte, te di más importancia que a la paz mundial... volver a verte... volver a rendir cuentas con el mar. No quiero volver a verte, sería solamente naufragar..." (Andrés Suárez)

Todo empieza y todo acaba en ti

Tres entradas en un día, y sólo ésta vale la pena. La escucho, la leo, la siento, y vuelan mariposas entre violín y violín. Espero, impaciente, el momento de sentirte en directo, para sumergirme en ese paraíso tan tuyo, constelación de palabras que mecen almas cansadas, tras la derrota. Hoy, más que nunca, todo empieza... y todo acaba en ti. "No voy a pedir perdón por descubrir en ti la luz de mis latidos. ... No he de pedir permiso para adorar tu rostro dulce y ferozmente. La gente nada sabe del amor si no se reconoce en nuestros pasos. Y al lado de la cama, más bien al pie, espero que esta aurora te despierte. Que no esperen mis disculpas, corazón, todo empieza y todo acaba en ti. Y no te asustes mi amor, si mi voz suena algo seria y definitiva. La vida es una y una es la respuesta. Mi piel se quema sin tu suave sombra. Te nombran las ciudades que pisé Y en cada esquina encuentro tu acertijo. Si vivo fue porque siempre esperé Para entregarte mi pecho desnudo. Y el futuro me ha nombrado con tu voz, En ti todo encuentra una razón. Todo comienza en ti: el resto de mi vida y la razón de abrir cada ventana, la canción que resuelve mis dudas, mi delirio y mi cura. Y todo acaba en ti: los besos, cada fiesta, la raíz que bebe mis dolores, mi febril costumbre de buscarte, mis días y este hambre de ti. No voy a pedir perdón por entregarme en cuerpo y alma a tus pecados. Cansado de los subterfugios, me sumo a tu motín sin ataduras. Que envidien mi locura corazón, tú eres mi hogar y afuera me muero de frío. Elijo regalarte mi canción porque apareces en todos mis planes. Me alumbraste y renacido creo en mí Todo en tu figura halla su fin. Todo comienza en ti: el resto de mi vida y la razón de abrir cada ventana, la canción que resuelve mis dudas, mi delirio y mi cura. Y todo acaba en ti: los besos, cada fiesta, la raíz que bebe mis dolores, mi febril costumbre de buscarte, mis días y este hambre de ti." Ismael Serrano

Benijo

El jueves estás aquí, gallego, y será la primera vez en años que no me atreva a enfrentarme a tus canciones. Justo ahora, que me muero por salir de esta casa nueva, sin música.

20 de abril

Hay situaciones en la vida de las personas que, sin duda, debieran estar prohibidas, aún más si las vives en soledad.

Fuera de juego

Ejercicios posturales que conllevan que me duelan partes del cuerpo cuya existencia desconocía hasta el momento. Sensación de bienestar, sí. Porque, a veces, el dolor físico consigue apartar de un empujón al otro, al de verdad. Ese que aparece en forma de temblor de manos, sudores fríos o ganas de huír para siempre.
Llego a casa y te espero, mientras giro despacio la bola del mundo: Oceáno Índico, Angola, más océanos... demasiada agua para mí, que ni siquiera sé nadar. Termino en Madrid, que se disfraza de refugio cálido y discreto.
Durante la espera, pasean por mi cabeza todos esos gestos que hacen que las personas seamos prácticamente idénticas. Vivimos en un estado de comodidad emocional que me ahoga. Seres virtuosos y aparentemente superiores que se convierten en bocanadas de aire hirviendo para mi obligación de seguir creciendo.
Desde aquí, amig@s, os pido que no permitáis que me convierta en pasividad y derrota. Hacedme entender, entonces, que las muestras de rebeldía son casi tan necesarias como las caricias. Pellizcadme si no os contesto un mensaje o escatimo en sonrisas. Todo menos caer en la tentación de convertirme en prisas, palabras o perfección.
El sonido de la llave en la puerta invita a atravesar el pasillo abandonando, torpemente, pantalones y camiseta, dejándolos en el camino, como quien se desprende de una ilusión. En unos minutos, el dolor no es más que un susurro, y a mi mente le importa una mierda el paso del tiempo.
Martes complicado, que marca el punto de inflexión que tanto he buscado últimamente. Me siento delante de ti y me dejo caer. Hoy estás más cerca. Y me pregunto si la felicidad tendrá algo que ver con este momento, en el que me acaricias el pelo y me explicas, por enésima vez, en qué consiste eso de "fuera de juego".

Luz de gas

Viernes, 13 de abril (Oncle Jack)

Hacer luz de gas: Intentar que una persona dude de sí misma, de sus sentimientos, de su razón e incluso de la realidad.

"Quizás habrá que empezar a enfrentarse a ese temor de no buscar más tu olor. Ser valiente y escapar. Podrás respirar mejor si me aparto de tu boca, no hace caso al corazón el que siempre se equivoca..."

Berlín

Berlín, abril 2012

No tardaré en volver. Leer a Kafka en las escaleras de Tacheles, mientras Jacob se emociona con Cabaret... momentos que te hacen recordar que no estás tan perdida como crees.

Un buen castigo

"Y cuidar de las estrellas puede ser un buen castigo" (03-04-12)

In illo tempore

He sido feliz:
con eso basta.
He tenido entre mis manos
la sombra llena de la luna
hermosa, cántaros
como pechos frescos,
el viento en los cipreses altos
y el norte cardinal del
abandono.

He vivido cabalgando la montura
del tiempo, bebiendo la sed.
mojada de sus labios.
Gané para siempre la paz
luchando
entre
sus piernas.
Supe mirar atrás
para ir tirando.
Es cierto,
Aurelio,
hay dolores que matan
más hondo que la muerte:
los días que se van
irremediables,
todo lo hermoso perdido para
siempre,
los nombres que
poco
a
poco
nos fueron olvidando.
Llamadme rebeca esther
eternamente: ana
una vez sola

Confieso que he bebido
océanos de ron, un mar de
whisky,
y en cada ausencia tuya
un pánico en el pecho y
en mis manos
una copa on the rocks

donde tu nombre
construía
la entelequia del
hielo.

Os dejo colgados
en las horas más altas
los versos que un día
enamoraron mis ojos:
el fuego indescifrable de mario
benedetti,
josé hierro angel gonzalez
gil de biedma garcía lorca
macondo y neruda
ítaca o kavafis


Cuando no esté y me falten
vuestros nombres,
padre, madre,
rescatad de mi vida
las horas de niñez cándida y redonda
en que la muerte era tan solo
una palabra
y brisa tierna
eran vuestros besos.

Nada hay en mí sino vosotros:
adriano, manolo, luisa, lola
toda mi pena se escribe en vuestra carne.

Por eso mismo, adrián,
aprende que hemos venido
para ir muriendo
de una vez por todas.

He sido feliz.
In illo tempore,
con eso basta.

Víctor García Méndez

Un miércoles cualquiera

De repente, estoy solo en el mundo. Veo todo esto desde lo alto de un tejado espiritual. Estoy solo en el mundo. Ver es ser distante. Ver claro es parar. Analizar es ser extranjero. Toda la gente pasa junto a mí sin rozarme. Sólo tengo aire a mi alrededor. Me siento tan aislado que siento la distancia que hay entre mí y mi traje. Soy un niño, con una palmatoria mal encendida, que atraviesa, en camisón de dormir, una gran casa desierta. Viven sombras que me rodean -sólo sombras hijas de los muebles rígidos y de la luz que me acompaña. Ellas me rodean aquí, al sol, pero son gente.

25-04-1930
Fernando Pessoa

Latidos

Que dictan que estamos vivos, a pesar de las palabras, las mismas que marcaron mis primeros años de vida. O las que sobrevolaban los días de adolescente sin rumbo. Nada cambia, porque jamás nadie te explicó que, en la vida, es más útil crear que destruir. Nada cambia porque -cuando el mundo vive aterrado detrás de tu muro de hormigón- pierdes la fe en ese estado de igualdad que sólo conoces por las revistas clandestinas. Pero si, en todo este tiempo, logras recolocar las piezas de un puzle imperfecto, eres capaz de crear y moldear un alma dispuesta a querer a pesar de tus lanzas, entonces, habrás -y a pesar de ti- hecho un buen trabajo. Si, por el contrario, el poder de la derrota gana -finalmente- esta eterna batalla, buscaré -todavía no tengo claro dónde- los abrazos que -confío- algún día te apetezca darme. Quizás entonces puedas sentir mis latidos, que son los tuyos.

Sé feliz

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

Miguel Hernández (A Ramón Sijé)

Allá dónde estés, sé feliz, dicen que a veces ocurre.

Tu abrigo

Adoraba tu abrigo portugués. Y yo pasaba
mi brazo bajo el paño azul. No he olvidado
tu perfume, el calor que me llegaba
de tu cintura. La dulce sensación
de un vientre que sentía
palpitar en la punta de los dedos.

Olías como huelen los puertos prohibidos,
había olor a sal y a primavera. Algún lejano
recuerdo de las noches de bares y de besos.
El calor de una piel, hasta tu nombre
tenía sabor a brisa,
cuando el agua
era lluvia corriendo por tu pelo. Y el pecado
era inventar en ti un país imaginado.

Mi pequeña dulzura, café ardiendo
en tus labios. La soledad de dos bajo tu abrigo.
Hoy no sabría
decir aquellas cosas como antes: me sentía
viejo y cansado y al mismo tiempo era
un niño cuando hambriento te buscaba
bajo tu abrigo azul.
Cuando soñaba con tu cuerpo desnudo y repasaba
la vieja cicatriz a un lado de tu vientre.

Pero, entonces, y ahora mismo, cambiaría
todos y cada uno de estos versos
por oirte decir, como decías, abriéndome los brazos:
“Si tienes frío,ven
porque cabemos
los dos bajo este abrigo, vida mía”.

Rodolfo Serrano

Azul

"Mi cerebro es azul, y el sonido es azul cuando late en mis sienes. He pintado mi ropa y mi vida en un cuadro azul" (Tahures Zurdos)

Hace exactamente un año de esta foto, y mi mente -cansada- ha querido encontrar la calma en el recuerdo de un mar azul, como el delirio.

Música

Como antes, como siempre, me refugio en ti, hasta que el mismo paso del tiempo nos aleje del dolor y nos presente una ciudad desconocida. "Oh música... tú siempre me fuiste fiel".
Es viernes, completamente viernes. Y sólo quiero escapar al lugar donde la munición del daño cueste algo más que un puñado de silencios asesinos.

Sonrisas

"Y tengo miedo de encontrarte y no aguantar las ganas de tirarte al suelo, volver a romperte la falda. Luego tejer un mantel entre mi boca y tu pecho, llenar de sal los pliegues de tu espalda..."

Políticos y hombres de bien

“La política, señores (...) es una actividad importantísima… Yo no os aconsejaré nunca el apoliticismo, sinó, en último término, el desdeño de la política mala que hacen trepadores y cucañistas, sin otro propósito que el de obtener ganancia y colocar parientes. Vosotros debéis hacer política, aunque otra cosa os digan los que pretenden hacerla sin vosotros, y, naturalmente, contra vosotros”. (A. Machado)

Felicidades

Siempre llego tarde -en este blog-, pero llego.



"Así que mal y tarde te pido: quédate hasta el día que lluevan pianos, quédate hasta que yo dé mi brazo a retorcer,y fóllame, como si esta noche me fuera a comer las estrellas una a una..."

Felicidades. Te amo.

Huellas

Sigo las huellas de tu olor hasta que te encuentro, en algún bar de la zona vieja. Ahora, como entonces, nos dejamos llevar por el vaivén de 10 palabras que se repiten a lo largo de una conversación cualquiera. Ya no temes mis miradas violentas, ni mis ganas de apretar tu camiseta, girarla 180 grados a la izquierda y acercarla a mí, hasta que me traspasa la vida entera. El vaso, que hoy no sabes si está medio lleno o medio vacío, te dicta que debes salir corriendo, alejarte de formas cóncavas camufladas detrás de una sonrisa.
Tampoco te invade la certeza de querer descansar, con lo que continúas la carrera, por si -en un revés temporal- llegas a esa segunda vida que atrae toda tu atención. Imaginas un viaje a cualquier isla, y un mar turquesa, testigo quieto y callado, del movimiento perfecto entre dos piedras violetas con manchas ferreas.
La alarma acaba de ayudarte a regresar de ese viaje fugaz y lejano. Apenas pasan dos minutos, que ya has hecho girar algún cd, que te recuerda que es viernes, y que nos esperan infinitas ocasiones para hacer de esta vida, el lugar que nos permita respirar como entonces, cuando nos dejábamos llevar por el vaivén de 10 palabras.

La fiesta en paz

Soy incapaz de transmitir con palabras los sentientos que me despierta Rafa. Algún día, le dedicaré una entrada o un blog entero.
Te quiero Pons.

PD. Bolazo el de anoche, que refuerza mi idea de repetir esta tarde. (20h en el Oncle, venirsus todooos)

Palabras o besos

Corren tiempos en los que besar es necesidad. Abrir la boca sólo para besar, así debiera ser, puesto que el silencio ya nunca dice nada. Besar todo lo que me recuerda a ti, porque los recuerdos son más bonitos que ninguna palabra, a pesar de que las palabras nos encontraron, y -también con las palabras- nos olvidaremos, como se olvidan las promesas o como se olvidan las fechas que ya no importan.
Dar tu alma a la primera, como el que da las gracias, o como quien da la espalda: acciones peligrosas en un mundo de salas de espera, ruidos de sirenas y puertas blindadas. Finalmente, terminas siendo un poco de todo el mundo (como cuando eras de tu madre, o de tu padre), y la posibilidad de volver a unir todos esos pedacitos esparcidos en manos ajenas es como encontrarte en un perímetro de 700 metros de distancia.
Distancia... otra de esas palabras que valiera la pena dejar de utilizar, por respeto al lenguaje, que merece sentirse de nuevo como un niño. "Magia", "salitre", "voz", "acorde"... palabras que incitan a escaparse a un mar de Calles Libertad.
Pero el mar hoy está triste.

Magia

Magia que se posaba en nuestras manos,
magia volando sobre los tejados,
magia que nos juramos que duraría para siempre.

Magia que nunca engaña pero miente,
magia de las palabras a los hechos,
magia hasta quedarnos sin aliento, bendita magia.

Magia para evitar lo inevitable,
magia para olvidar lo fácil que se olvida
como por arte de magia.

Y hubo magia que borró todas las pisadas,
magia, dolía mucho y no fue nada,
magia en que todo acaba.

Y ahora te empiezo a echar de menos,
magia que salió como una paloma de algún sombrero.

Magia que volverá para salvarnos,
magia en otros cuerpos y otras manos,
magia de equivocarnos.

Y nadie quiso hacerse daño.
Magia es un gramo de maldad,
magia, oh, magia ...

Y nadie quiso hacerse daño,
y nadie quiso hacerse daño,
yo nunca quise hacerte daño.

César Pop

Los amantes del círculo polar

Champán en la nevera

Ésto lo ha hecho Pepo. A ver cómo hace una para no quererle.

Anclado en la estación

Acostumbro a colgar canciones de Luis habitualmente. Nunca escribo sobre él, porque -a pesar del tiempo- no sabría cómo definirlo. Diré -eso sí- que su voz mueve mariposas en algún lugar de mi "ahí dentro". También puedo decir que disfrutar de un concierto suyo en el Libertad 8, acompañada -tan sólo- de un vaso de ron, forma parte de las mejores experiencias que viví jamás. Seguramente, porque hay momentos que sólo se pueden entender en soledad.
Soy su "sirena catalana", o eso puso en mi disco. Luis Ramiro es una gran persona, y tiene una voz que mueve mariposas.

"Y ví el mar en la Gran Vía"

Perder el tiempo

Perder el tiempo no es mirar embobado
el cielo azul de las diez de la mañana.
No es hacerse el remolón en la cama,
decidirse por una leche con miel.

Perder el tiempo no es ir a buscarla a ella
para desayunar, sacarla de la cama,
desmenuzar las experiencias de la noche.

Perder el tiempo no es no tenerlo claro,
o cambiar el taxi por el autobús.
Subir la cuesta del parque del Oeste.

Perder el tiempo no es no saber adónde ir
ni adónde mirar.
Dejar el trabajo para más tarde.
Cancelar las citas del día.
Todas (hasta las verdaderamente importantes).
Dejar que pasen las horas de la mañana
fumando hachís entre medias y frío.

Perder el tiempo no es acercarse a un cuerpo extraño
con todas las dudas colgándote del pelo,
arriesgándote a no sentir,
a no percibir.
Tomar parte por el todo,
y no querer huir, que ya es tanto.
Recolectar colillas a las tres de la mañana,
oler los gatos en las escaleras.
Una rendición falsa, un aplazamiento.

En la cabeza otro nombre
a punto de salirse por la boca;
mirar de reojo, por si acaso estuviera.
Y sin embargo sentir,
sentir la calma.
A ratos mucha calma.
Las manos ásperas,
los labios blandos.

Hay algo en esta vida que me gusta.

Perder el tiempo no es pararse a mirar a través de los cristales.
Perder el tiempo es otra cosa.
Es estar muerto, en orden.

La herida costumbre ,de Lara Moreno.

Poesía

No siempre estás a salvo delante de un libro de poesía. Ahora, que he conseguido leerte -desde el golpe mortal en el alma de tu primer verso, hasta el punto final- te quiero compartir. Sigo ahogándome, quizás no estoy preparada para tanta belleza. En tiempo, has sido lo más maravilloso que leí. Cuando me reencuentre con Benjamín, tu creador, no sabré si adorarle -aún más- o no perdonarle por este momento.

Mi amor, este poema

es para que lo leas cuando no esté a tu lado,

cuando no pueda ya cuidar de ti.


No te conformes nunca con alguien que no piense

que tu eres una llama más antigua que el fuego,

que tú eres su razón para vivir.


Aprende a no querer a los que no te quieran

y elige bien a qué le tendrás miedo:

no habrá sombra que oculte lo que tú temas ver.


Escapa del que piense

que el aire es la pared de lo invisible

y huye de aquel que crea

que es más feliz quien menos necesita,

porque ése no podría necesitarte a ti.


No te rindas, no olvides jamás que la tristeza

sólo es la burocracia del dolor.

Y si sientes que el mundo se derrumba,

no intentes abrazarte

a otro que esté cayendo a la vez que caes tú,

como yo hice contigo.


Algún día

tendrás que despertarte para salvar tus sueños.

Algún día sabrás que en las promesas

hay siempre un cristal roto

en el que aúlla el viento frío de la mentira.


Recuerda todo eso.


No escondas lo que sientes por miedo a ser frágil,

como aquellos

que por guardar tan bien lo que más les importa,

lo pierden para siempre.


Recuerda que no hay nada que no pueda

ocurrir cualquier día.

No olvides que esta obra ha terminado.

No olvides que le hablas a un teatro vacío.


Benjamín Prado ( Del libro "Marea humana" en su segunda edición ampliada).

Calle Melancolía

"A un cielo cada vez más lejano y más alto..."

Fuego

Mirar el fuego. A veces, tan necesario como mirar el mar. (Sta. Eulàlia de Ronçana, 11-02-12)

Hoy me muero por volver...

Madrid

Hay lugares a los que has de volver. No sabes muy bien cuál es la razón, pero necesitas sentir de nuevo su olor, su frío, su casi todo. A mí sólo me ha sucedido cuatro veces, y en este orden: Malecón, Praga (toda ella), más Malecón (esta vez el de Cádiz) y Madrid. No sé si será nostalgia o "vos-talgia" pero me muero por saborear un café en el Libertad 8, mientras suena cualquier canción de Luis.
Esta vez compartiré atajos con mi Canon, a la que acariciaré durante horas para captar la esencia -si es que se puede captar una esencia- de calles con humo -que no humedad- y tráfico de muchas cosas.
Madrid. Vamos pues.
PD. Antes del viaje, lujazo para nuestros sentidos. Flaco graba disco en directo esta noche en el Juventut, y mañana regresa Andrés Suárez al Oncle. Sí, la vida tiene su puntito.
Sed felices.
PD2: Este video es del primer Cantaurock, hace ya dos años. Qué delicia recordar un trabajo tan noble (Jose y Marcel, qué bueno es teneros cerca!)

Amor a primera vista

Me despierto pronto. Hoy el frío se clava en los huesos, como se clavan en el alma las malas noticias, las despedidas.
Me has abrigado tantas noches... La magia de una vida intensa se intuye en cada una de las arrugas de tus manos, y la capa de humo que envuelve tu mirada cansada disimula -si es que es posible disimular- el sufrimiento de quienes siempre deseamos un poco más.
Wislawa, descansa.


Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es mas que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

De "Fin y principio" 1993
Versión de Abel A. Murcia
Wislawa Szymborska (1923-2012)

¡Malditas libertades individuales! Espero, impaciente, el momento en que prohiban hablar a más de un@!

Sábado

Llevo como tres horas delante de la pantalla del ordenador tratando de ganar la batalla a una asignatura que se resiste. Mañana se viste de dificultad y de miedo. Y por la cabeza me ronda ponerme los primeros pantalones que rescate del armario y salir corriendo hacia la Diagonal en busca de música en directo. Debí haber sacado la entrada antes, para descuartizar -seriamente- las dudas y remordimientos que ensombrecen cualquier interés por sonreír.
A la mierda. ¡Que pasen cosas! Al fin y al cabo, es sábado.

Ay Carmela

"Y no sé de qué modo dejar de adorarte sin duelo"

Soy un corazón tendido al sol

Después del último examen de Selectividad, Sandra y yo nos echamos en el césped del mismo campus y escuchamos esta canción en el viejo Aiwa Autoreverse de mi hermano. No teníamos ni puta idea de qué número pondría nombre y apellidos a todo un año de cervezas y tertulias en la Bodega. Me preguntaba si, tal vez, debería haberme decantado por el Matrimonio de Arnolfini en lugar de la Virgen de las Rocas... ¿Quién escoge estas obras pudiéndose perder por el infierno del Jardín de las Delicias?
Ninguna de las dos se atrevía a comentar nada que pudiera generar la duda de haber acertado en la respuesta. Casi susurrando, pregunté algo así como ¿balear?
-Líate uno. Y vámonos al Q3.
Y jamás sabré cómo agradecerle que esa tarde me arrastrara hasta aquél garito, con su hora feliz... porque fue allí dónde encontramos la auténtica libertad, la felicidad que debiera sentir todo adolescente -cuando suena su canción, o siente en el cuello la lengua de quién te pone a dos millones-, y la bendita sensación de pertenecer a un lugar seguro.
A los treinta y tantos ya no hay lugares seguros. La lucha por un mundo mejor es la lucha por mi mundo mejor. Las ideas se difuminan como tu sonrisa, y la distancia empuja mi mano para que no toque tu mano.
No creo en el compromiso colectivo, ni en la honestidad de las personas. Creo en ti, y en tu eterna generosidad.
Me voy con la tristeza de quien fracasa, porque todo sigue tal y como estaba cuando llegué, los mismos muebles carcomidos por el fantasma que, hace muchos años, recorría Europa.
Son las 21.21h. Ducha y bajo. Aihoa y David han venido de León, unos cuántos kilómetros de reencuentro que bien merecen un brindis. Por la vida!, dirá alguno. Por los colegas, qué hostias! Por ti, pensaré.

Fraga

La muerte de Fraga vuelve a poner en el paisaje la enorme división que existe en las sociedades española y catalana sobre cómo entendemos nuestro pasado reciente. Más aún, la más enorme separación que existe aún entre los que tenemos una conciencia crítica de lo que fue el franquismo y la llamada transición y aquellos otros que parecen carecer de cualquier atisbo de interés por saber qué es eso, si fue una verdadera transición o un estricto proceso de maquillaje para que el antiguo régimen perviviera con un nuevo rostro.

En cuanto a la primera distancia, no hay más que leer el pútrido artículo que Rosa Montero publica en el diario El País del 16 de enero. Bajo el título de “Cuando Fraga daba miedo”, la periodista traza una visión casi angelical del exministro de Franco, del antiguo colaborador o perpetrador de atrocidades —de actos terroristas— bajo la legalidad del Estado. No debe ser casualidad, pero no deja de ser sintomático que la redactora de ese infame texto, impreso en un periódico presuntamente progresista, no mencione una serie de hechos criminales que, en otros países, no solamente hubieran impedido que Fraga Iribarne hubiera hecho carrera política sino que, muy probablemente, lo hubieran llevado a la cárcel. Si El País permite ese dislate, esa injusticia, ya no es necesario mencionar el masaje al que someten al interfecto en las páginas de los periódicos conservadores, de derechas, desde el que rige el conde de Godó hasta las cabeceras carpetovetónicas de Madrid. En el lado contrario, Xavier Montanyà lo ha escrito con contundencia en el diario digital Vilaweb: "Fraga és la impunitat. Havia d'haver estat jutjat o inhabilitat per la política democràtica. En canvi, va fundar partits i va arribar a ser president de Galícia. S'imagina algú que un nazi hagués pogut arribar a presidir un 'land' alemany? " Sería gracioso si no fuera tan hiriente: todos los que recuerdan como virtud, como mérito incorruptible, que Fraga es uno de los padres de la Constitución española no hacen más que subrayar, sin proponérselo, que ese es, precisamente, uno de los síntomas inequívocos de la putrefacción de la democracia en España. Rosa Montero sabe muy bien que Fraga gozó de esa impunidad a la que se refiere Montanyà, pero le da igual. A ella, el monstruo le caía simpático. Igual si hubiera conocido a Hitler también habría comprobado que tenía muy buen sentido del humor, el tal Adolfo, mientras incineraba cuerpos en los hornos crematorios.

Algo alicaído, mustio, cansado o hastiado del cortejo o del agasajo que se brinda a los fascistas o a los que colaboraron con el fascismo (llámense Samaranch, Fraga o Sentís), lo que me preocupa y me entristece profundamente es la segunda división a la que me refería en el primer párrafo de este texto. En las redes sociales, la muerte de Fraga ha merecido una respuesta crítica vibrante, se han recordado las muertes de Vitoria, se ha recuperado la canción “Campanades a mort” de Lluís Llach, las chulerías estúpidas y los gritos animales de aquel personaje lúgubre para la inteligencia. Pero eso no puede hacernos perder de vista que a la gran mayoría de la población la muerte de Fraga les trae sin cuidado, muchos jóvenes ni siquiera saben de quien se trata. Muchos de esos jóvenes no leen la prensa del sistema, afortunadamente nunca llegarán a conocer los rebuznos de Rosa Montero. Pero tampoco tendrán curiosidad por ver la cara siniestra de ese monstruo al que algunos tanto alaban. Siento el fracaso y la impotencia de que, a pesar de estar cargados de razón, de la Razón, no hemos sabido impedir que gente como Fraga Iribarne muera sin ser castigado por su vileza antidemocrática. Y lamento más todavía que esa sensación de fracaso y ese sentimiento de impotencia se disuelva lentamente hasta su desaparición.

Joan M. Minguet

Dani Flaco

Conocer a Dani ha sido de las aventuras más interesantes del 2011. Aventuras porque compartir tiempo con él es algo parecido a una montaña rusa...
El 3 toca en el Juventut con su banda -el Chivo Chivato-, un concierto al que le tengo muchas ganas porque... por tantas cosas...

El señor y la señora España

"Durante el derrumbe de la mina chilena de San José, antes de que las labores de rescate dieran sus frutos, varios de los trabajadores atrapados ya habían firmado contratos de exclusividad con las televisiones para grabar su odisea. El presunto asesino de Marta del Castillo ha recibido en la cárcel cartas de amor de diversas adolescentes seducidas por su figura. Una mujer denunció al rey Baltasar de una cabalgata porque al parecer lanzaba los caramelos con demasiada fuerza y uno de ellos le causó una lesión en el ojo. Nos vamos a pique y además nos lo merecemos. Y aunque las acusaciones siempre recaigan sobre políticos, jueces, periodistas y demás instituciones más o menos públicas, la culpa también es nuestra, de la masa, incapaz de mantener eso tan ilusorio llamado dignidad".

El resto de la crítica aquí: http://www.elpais.com/articulo/cine/senor/senora/Espana/elpepuculcin/20120113elpepicin_6/Tes

La introducción me parece cojunuda. Ya está bien de tanto populismo.

Los Soprano

"La próxima vez no habrá una próxima vez"

Chico y Rita

"Te necesito y eso es algo que me cuesta mucho aceptar, pero me resulta más fácil que imaginar mi vida sin ti"

Esta historia sólo podía nacer en La Habana.

Imaginanos

La siento tan adentro que me cuesta compartirla. Quizás ya es momento de hacerlo. Me parece tan jodidamente preciosa, que quiero pasar el resto de mi vida escuchándola contigo... "Y pasear descalzos con nuestro tesoro"...

2012

Quizás debería currarme una entrada especial que resuma lo mejor del 2011 y manifieste los buenos deseos para el año que entra. No lo haré, entre otras cosas, porque nunca he visto claro que el cambio de un día en el calendario suponga un nuevo ciclo ni nada por el estilo -lo percibo de una forma más clara en septiembre, después de la huída estival-. En cualquier caso, sí que me apetece demostrar mi gratitud a ¿la vida? por rodearnos de todas esas personas que hacen del mundo un lugar seguro, mágico (que diría Ferreiro). Ha sido un año especialmente rico en ese sentido, almas valientes que aparecen en el momento preciso y tiñen de verde tus miedos y dudas. Los que estaban, siguen aquí; y quienes se alejaron continuarán su camino cerca, pero a modo de línea paralela que, por ley matemática, no volverá a cruzarse en nuestros sueños.
En un ámbito más global, la lucha debe continuar, seguramente más que nunca. Se avecinan tiempos siniestros, donde la única libertad que se huele es la de los mercados. Imperan valores rancios con olor a pasado y sotana. Tomar las calles sí, quizás la necesidad y la rabia nos haga descubrir modos diferentes de organización...
En cualquier caso, mi ventana sigue entornada. Lo justo para que los sueños paseen y se planten delante nuestro. Como la guitarra -que también anda con resaca-, y que resucitará en el momento en que la toques, con la misma pasión con la que acaricias mi pelo.
Feliz 2012, feliz vida y, sobre todo, feliz ahora.

32

Hace 4 días que celebramos el caer de un nuevo año. Una fiesta que duró varios días, y que me plantó en los morros la certeza de tener al lado a un buen número de personas que me hacen feliz. Pudiera haber sido el mejor cumpleaños de mi vida, de no ser por la distancia que nos separa. En cualquier caso, necesitaba decirte que tú has hecho de mí la personas que soy, y lo has hecho de puta madre. Te quiero más que nunca, mama.
PD. Como no estoy muy inspirada estos días, pero tampoco quiero esperar mucho más para dedicarte "el post de los 32", te dejo una canción, que siempre dirá mucho más de lo que yo pueda escribir en unas líneas.

Robin Hood

"En las cenizas del fracaso está la sabiduría"

Lecciones

Hoy es la primera vez en 31 años (casi 32, me cago en mi estampa) que pienso que existen personas que es mejor no cruzarse en la vida. Me ha sucedido sólo con una, y la sensación es de lo más desagradable...
Ahora sí, prosigamos, que una entre millones de sueños y promesas no merece más líneas.
Esta noche Víctor Rodríguez en el Astro, el martes íntimisimo concierto de (¿?), el jueves mi Pepo López y su banda en Gracia, y el sábado Marea para celebrar que seguimos vivos y felices.
Vámonos!!

Trozos de mar

Trozos de mar, que no entienden de daño gratuito. Viernes! Feliz fin de semana a todos.

Diciembre

Suena bien: diciembre.

Aún queda un sitio...

Aún queda un sitio, si me quieres acompañar...

Pon esa música de nuevo...

Ayer, al despertar, leí algo que pintó de gris el resto del día. El Drogas deja Barricada, que viene a ser sinónimo de "el fin de Barricada", por mucho que se pretenda continuar con el proyecto -y con todos mis respetos hacia el resto de miembros de la banda-.
Les hemos visto y sentido cientos de veces, he vivido momentos únicos en todos y cada uno de sus conciertos. Hemos recorrido kilómetros y kilómetros para plantarnos delante de sus guitarras y olvidarnos de casi todo.
Sólo espero que toda la polémica que se ha generado alrededor de esta noticia no ensucie ni un sólo segundo de la trayectoria de la mejor banda de rocanrol de este puto país.

"Pon esa música de nuevo, son un montón de recuerdos..." (Barricada)

Maneras de matar

Poco más se puede añadir.

Hay que follarse a las mentes

"Me seducen las mentes, me seduce la inteligencia, me seduce una cara y un cuerpo cuando veo que hay una mente que los mueve, que vale la pena conocer. Conocer, poseer, dominar, admirar... la mente Hache, yo hago el amor con las mentes, hay que follarse a las mentes"

Bolazo

Rafita se nos va a Argentina. Temo al sábado...

Otro mundo es posible

Pienso de camino a alguna parte, en cualquier vagón de metro.
“Otro mundo es posible”, lo dice el olor a lejía en las manos cansadas de la mujer del abrigo azul, o sus mechas caducas, o el papel de fumar que viste a modo de suela.
Lo dice la habitada barriga de una niña de quince años, o el gesto desconfiado de quién la coge de la mano. El cruce invisible de sus miradas, o el ataúd que guarda sus sueños, recuerdos que nunca existieron.
Lo dice el odio que esconde el muchacho de la derecha, o su modo de apretar el puño al ver que es la joven del pañuelo en la cabeza quién se acomoda en el último asiento libre.
Lo dice el cuaderno de notas del hombre que mece el bolígrafo como si fuera el bebé que jamás conocerá, porque para cuando reúna la “plata” suficiente para viajar hasta él, tan sólo encontrará reproches.
Lo dice el rímel barato que adorna los ojos del cansancio, o los 50 euros que anhelan noches mejores.
Lo dice el talento que se esconde tras los acordes difusos por el ruido de la rutina, por los aplausos de la indiferencia.
Lo dice el libro de autoayuda que lee la señora del bolso imitación Prada, o la sonrisa que esboza su acompañante al llegar a la tercera página de su revista del corazón.
Lo dice el deambular del muchacho de vaqueros ajustados y uñas y cabellos sucios. Su modo de enfadarse cuando descubre que su parada pasa de largo, como su vida.
Lo dice el centenar de currículos que viajarán del bolso de la estudiante en prácticas al contenedor de cualquier calle melancolía.
“Otro mundo es posible”, tiene que ser así.

Lluvia

La ciudad viste de lluvia. Detrás del cristal el sonido me hace renacer, con acento de reencuentros, de capítulos cerrados.
Me atrapa la imagen de las gotas diagonales bordeando el color indefinido de la farola que guía las luces de interminables faros metálicos.
Pienso en cómo debe ser esta noche la luna en Montmartre, si tendrá algo que ver con tus ojos pacientes, o -testigo de acróbatas cobardes- se ha escondido tras la neblina.
Otros destinos se colocan ordenadamente sobre la lista de experiencias por vivir ahora. Quiero echarte una foto apurando la copa de vino que pone fin a nuestra estancia en la barra y anuncia que esta noche será larga.
Me gusto más que últimamente. Me encantaría escribir un libro. Su protagonista, seguramente, sería una mujer de unos 31, culta, sensible, inteligente. Quizás un tanto insegura, lo cual todavía la hace más atractiva. La gente que no duda es muy peligrosa, porque se aferra a verdades inciertas o caducas, o -lo que es peor- a sus propias verdades.
La ciudad viste de lluvia, igual que tu olor cubre mi cuerpo.

Momentos

Sí Sandra, es el chico del video de Andrés (más conocido por el anuncio de Estrella Damm)...

PD. Sois la polla, qué bueno teneros!

Nunca es tarde

Nunca es tarde para empezar de cero,
para quemar los barcos,
para que alguien te diga yo sólo puedo estar contigo o contra mí.
Nunca es tarde para cortar la cuerda,
para volver a echar las campanas al vuelo,
para beber de ese agua que no ibas a beber.
Nunca es tarde para romper con todo,
para dejar de ser un hombre que no pueda permitirse un pasado,
y además es tan fácil...
Llega María, acaba el invierno, sale el sol,
la nieve llora lágrimas de gigante vencido,
y de pronto,la puerta no es un error del muro
y la calma no es cal viva en el alma.
Y mis llaves no cierran y abren una prisión.
Es así, tan sencillo de explicar,
ya no es tarde y si antes escribía para poder vivir,
ahora quiero vivir para contarlo.

Benjamín Prado

Cuando vuelva la marea...

Jo també t'estimo.

Andrés Suárez

A finales del 2009, escribí algo así: http://mariajillo.blogspot.com/2009/11/no-te-quiero-tanto.html

Por casualidad, dí a parar con las canciones de un tal Andrés Suárez y me agarraron tanto que quise viajar hasta no sé dónde para escucharle.
Hoy Andrés es uno de mis mejores amigos. Con él he compartido momentos tan auténticos y únicos que sólo le debo gratitud y respeto. No tengo claro si es mejor músico o persona, si me gusta más su voz o su pelo, si me ha hecho más reír o llorar (siempre de alegría)...
Adoro a Andrés Suárez, porque ha protagonizado los mejores conciertos en el comedor de casa, porque, a pesar de ser un alma nómoda, siempre está presente en mi vida.
Esta noche toca con Ferreiro y el sábado presenta su segundo disco en el Barrades. Cuento los minutos para ese abrazo eterno, para la melodía infinita... bálsamo para las últimas despedidas y malos tragos. Piedras preciosas que guardas con bendita ternura.

Mis "niñas"

A ver quién cojones me enseña a vivir sin teneros todas las mañanas. Os quiero tanto que no me cabe.
Gracias por haberme enseñado tanto... tanto... tanto...

Piedras

A veces tropiezas con alguna, preciosa, radiante, azul. No atinas a vislumbrar qué alma generosa te la colocó en el camino, justo en el momento en que casi todo era azufre y desorden. Pequeños regalos caídos de alguna nube sexualmente satisfecha, que adornan la pequeña pantalla del cutre Nokia. No la deseas para ti, porque, a pesar de los tiempos, te agota la propiedad privada. Aún así, acaricias su existencia, por estar dotada del peligroso compromiso de ser especial y diferente. Piedras preñadas de sonrisas, miradas cómplices, pasos cansados cargados de futuro. Piedras que se adaptan rigurosamente a la palma de tu mano, a la palma de tu vida.
Ahora tratas de recordar a quién te enseño a creer en amuletos. Le buscas para hacerle saber que ya no crees en las casualidades, ni en los días de lluvia. Te gustaría decirle que no existen las piedras preciosas, que eras tú -con la necesidad de encontrarte- quién las coloreaba de azul. Que no eran más que el reflejo de tu melodía, sin sentir ni padecer. Piedras deformadas por el paso de los años, que -a duras penas- sobreviven a la erosión que les supone un gesto amable, sincero.
A pesar de todo, la sigues pensando, y tus días son un poco más tristes desde que no están.
Piedras. A veces azules, a veces inertes, siempre preciosas.

PD. Jodidas ganas de llorar, ahora que ha salido el sol.

La mala racha

Mientras dura la mala racha, pierdo todo. Se me caen las cosas de los bolsillos y de la memoria: pierdo llaves, lapiceras, dinero, documentos, nombres, caras, palabras. Yo no sé si será gualicho de alguien que me quiere mal y me piensa peor, o pura casualidad, pero a veces el bajón demora en irse y yo ando de pérdida en pérdida, pierdo lo que encuentro, no encuentro lo que busco, y siento mucho miedo de que se me caiga la vida en alguna distracción.

Eduardo Galeano

La mecànica del cor

Arribarà el dia que potser hauràs de pagar un preu molt alt per tot el plaer i l'alegria que l'amor genera. I quant més intensament estimis, més intens serà el dolor futur. Coneixeràs l'angoixa de la gelosia, de la incomprensió, la sensació de rebuig i d'injustícia.

Si hablamos de que te has ido

Hasta dentro de unos días. Sed felices.

Viernes

Viernes, parecía que no iba a llegar nunca. Y mañana, sobre dosis de música y buena gente... Vámonos!

Dejarse llevar

Para mi churri, a quien tanto echaré de menos.

Magia

Igual no existe. Igual es mejor adaptarse un poco a todo, y vivir con este cansancio que me produce casi todo el mundo.

Con la conciencia tranquila...

Volveré a los sitios donde nunca he estado
se caerán los libros de la estantería
ya no habrá lolitas entrando al mercado
ni la última copa para el pianista
Con la conciencia tranquila
con la rabia precisa
miro a todos lados
con la conciencia tranquila
aunque la policía nos esté buscando
Cruzaré despacio toda la avenida
tiraré las piedras contra mi tejado
abrirán las chicas la peluquería
cerrará la noche a los deheredados
Con la mirada perdida entre las dos esquinas
de tu pelo largo
la madrugada dormida
en la comisaría de tus ojos claros
A las 3 de la mañana fuera de control
a las 6 en el disparadero
a las 3 de la mañana en tu contestador
nunca paso por un caballero
Volveré a los sitios donde nunca he estado
como vuelvo siempre al punto de partida
vendo corazones de segunda mano
y unas zapatillas para huir se prisa
con la conciencia tranquila
con la rabia precisa
miro a todos lados
con la conciencia tranquila aunque la policía
nos esté esperando.
A las 3 de la mañana fuera de control
a las 6 en el disparadero
a las 3 de la mañana en tu contestador
nunca paso por un caballero

Quique González

Más montañas rusas (día de feria)

"Y es tu corazón una montaña rusa, el mío un par de botas sucias..."



Feliz jueves.

La montaña rusa

El domingo mi muy buen amigo Jordi me pasó esta cancioncilla del nuevo disco de Amaral (que, por cierto, pienso comprar esta tarde)... A ver quién carajo me la quita ahora de la cabeza.

No quiero volver a verte

Hace días que debería haber colgado este vídeo por aquí, por diferentes razones:
- Porque es el primer single del nuevo disco de Andrés Suárez
- Porque me parece una maravilla, el video y la canción, en partes iguales.
- Porque quiero y admiro a Andrés, también en partes iguales.
- Porque estoy orgullosa de él.
- Porque sólo él hace del dolor una delicia.
- Porque, cuando lo veo, algo le pasa a mi corazón -como en el video-.
- Porque me parece impagable la cara de la muchacha -mayor- cuando abraza al muchacho -también mayor-.

Hace días que debería haber colgado este vídeo por aquí, pero hoy me parece el mejor momento para hacerlo.

Lunes

He empezado a sobrevivir al insomnio, gracias a la melodía de tu respiración. Madrugar hoy ha merecido la pena, porque di con el discurso que Leonard Cohen dió en los Premios Príncipe de Asturias.


"La vida a veces te invita a una ronda,
te guiña los ojos, concede una tregua.
Quizá sólo dure un segundo este sueño,
pero, sin duda, habrá merecido la pena".

¡Feliz lunes!

Mar

El mejor lugar para pasar la mañana del domingo.

Nadie es perfecto

Para ti

Porque te quiero tanto que no me cabe. Y porque, a pesar de estar a años luz, te siento más cerca que nunca.

A cara de perro

"Que no se acerquen a mi esos fantasmas que yo quiero ser animal esta noche, quiero ser animal esta noche, animal que destroza lo que no entiende..."
Conciertazo!! Postconciertazo!! Esta canción me tiene enamorá.

Malos tiempos

Para la lírica. Escribir tanto por aquí no es buena señal, sobre todo, cuando poco tienes que decir. El miedo, a veces, te paraliza los dedos, y casi prefieres el tembleque de la euforia al estruendo del silencio en las pestañas.
Mientras, en algún lugar del mundo, torturan a quien torturó. Y las masas, limpias de pecado, aplauden la venganza, con las manos manchadas de sangre.
Se acabó el terrorismo, dicen.
Me atraganto con el mundo. Acción, reacción, repercusión, que dicen algunos. Y los vuelos a ninguna parte están por invertarse. Me tiro a las frases cortas, a los puntos suspensivos, y a los pretéritos (imperfectos, siempre).
Un panorama curioso, el nuestro. Espíritus viajeros atados a una silla sin ruedas. Opacos para que nadie perfore sus canciones, con el run run de la sabiduría extrema y la superioridad moral.
Equivocarse conlleva al fin. Vivir equivocado te conduce directamente al infierno. Y así, te arrastras -convencido- por el camino de la normalidad. Porque, en el fondo, no sabes ser de otra manera.
Cae la tarde y se avecina concierto, esta vez, sin alcohol. La música, nuevamente, te empuja hacia adelante. Pero tienes las manos heladas, y eso sólo te sucede cuando tienes mucho miedo.

Motor de búsqueda

Así que, por fin,
la vida consiste en esto.
Motor de búsqueda.
Voy a tener suerte.

Venas con humo y palabras

A la altura del perejil...

Vueltas y más vueltas

Las doy, desde que sonó el cacharro a las 2 de la mañana para contradecir el ciclo regular del sueño. De rodillas, corriendo, a la pata coja, siempre vueltas. Empezamos partidas que tenemos perdidas de antemano y, a mitad de camino, quedamos en tablas, porque es lo moralmente correcto.
Esta mañana fusilamos, de una en una, a las libertades individuales. Sin duda, están sobrevaloradas. Justifican todo tipo de actos mezquinos, permitidos socialmente. Joder! Cómo me cansa la re-organización emocional, los planes a largo plazo, la falta de valor para descojonarse del mundo, entero si hace falta.
A. y D. se marchan a unos 1000 km de distancia. Y dale con desaparecer. Me cuesta respirar si miro en línea recta. Por eso doy vueltas... Y más vueltas.
Suena un pitido y se ilumina la pantalla: "Un Raimat... hoy toco para ti". Mi día comienza a las 18.53 de la tarde.

Reencuentros

El tiempo es la hostia. De pronto, te planta en los morros la oportunidad de revivir, de moldear figuritas de barro en forma de futuro. No hay reglas, aunque las conoce bien. Pasea por alguna playa, bajo un cielo pintorrojeado de azul, claro. Parece que ya nada puede sorprenderle, porque desconoce que tiene el poder de acariciar corazones rotos.
Como siempre que tropiezo con este tipo de regalos del tiempo, siento miedo. A que todo acabe casi antes de empezar.

Un poco idiota

Esperándote

Este silencio de cocina vacía,
este alfiler clavándose en el párpado
esta ausencia tuya grazna
encaramada al perchero sin abrigos.
Te echo de menos, ya ves,
y el autobús en que viajas
es la góndola en la que Venecia
se llena de brindis y guirnaldas,
el balcón repleto de oscuras golondrinas,
la fiesta que uno admira mientras llueve
al otro lado del cristal de la ventana.

Tú, tan Ulises de regreso,
yo, sin triste sudario que tejer,
y este octubre terco
que clava las agujas del sol sobre mi espalda,
que deja a los maestros sin escuelas,
que escupe a los otoños las mil hojas
que arropan a los muertos de las horas
más sombrías de Madrid
donde gritan las radiales y las olas.

Te has ido un instante,
sólo una tarde de recados y tareas
y yo me tumbo en el suelo
y ensayo el desmayo que es tu ausencia
y siento el frío de la tierra
como un abrazo de sala de embarque,
pasajeros al tren, despega el vuelo,
quizá no te dije que te quiero
tantas veces como pude,
y me levanto sintiendo que el cuerpo,
como el alma, es más viejo
y quizá por eso esta soledad
tan de número primo,
de neutrino incomprendido en su odisea,
de coche en segunda fila,
de carta extraviada en algún frente.

Te amo. Y vuelves.
Vibra el teléfono y descorcho una botella
y te sonrío, el autobús venía hasta arriba,
y salvas mi retrato del incendio
y todo empieza en ti. En tu regreso.

Ismael Serrano

Vidas

Me voy a ver el mundo a través de mi objetivo.

Miraba hacia el mar

Quiero volver.

El día que lluevan pianos

"Quédate hasta el día que lluevan pianos,
quédate hasta que yo dé mi brazo a retorcer,
y fóllame, como si esta noche me fuera a comer
las estrellas una a una,
quédate, jugará tu corazón al esconder, con el mío,
en la basura" (Marea)

Primera joyita del disco :-)

Lecciones

Me explicó, antes de irse, que había aprendido un par de lecciones en el tiempo que duró su estancia en la costa. No hay que esperar demasiado de las personas que no comprenden las reglas del juego. Es el único modo de ponerte a salvo. Si recuerdas ésto cada vez que seas generosa con ellas, no te verás en la obligación de transformarte. Si a pesar de todo, te despojan de alegría, no les odies. Recuerda que no hay personas malas, tan sólo hay pesonas que no son felices.
La segunda lección -si quieres- te la cuento a la vuelta.

Sueños

No tenía más que cerrar los ojos para reencontrarse con el Paseo del Prado. A un lado, la casa que, antaño, hizo suya de tanto soñarla. Al otro, un río gris oscuro deambula, casi agonizante, y descarrila poco antes de llegar a una especie de mar, cansado de serlo.
En la casa se intuyen las canciones de siempre. Un trago de ron es suficiente para salir a bailar. Hoy llueve. Nos mojamos. Eso me gusta. El agua recorre mi cuerpo y limpia mi memoria, anclada en un mundo imperfecto.
En el río también se oyen canciones. Esta vez, piensa en acariciarlo y agradecerle el trato desenfadado con el que le acogió hace unos años.
Hoy el Señor de las Tinieblas no sabe por dónde comenzar a descargar su furia. Quizás lo haga en forma de distancia. Sí, así será. “Que jamás vuelvan a mirarse”, piensa. Entonces alza los dos brazos y les sitúa a miles de kilómetros. Copelia es el mejor escenario para cerrar los ojos y volver al río. Allí le encuentra, pasea despacio, parece feliz. Le siguen las huellas del inconformismo y las ganas de luchar, unas huellas que se difuminan sin apenas hacer ruido. Se detiene y cierra los ojos. Abre con cuidado la bolsita de maní que acaba de comprar a una vieja bailarina.
Viajaron tantas veces juntos… Rieron y lloraron, sintieron la vida correr detrás de ellos. Pensaron un mundo con menos sombras, sin paradas cardíacas, sin “peros” y con muchos “ojalás”. Pero nunca se vieron. Soñaban con los ojos cerrados.

Duermo en la estación

Te has anclado en la estación
y tu rostro se diluye por las
páginas en blanco de mi vida
y aún no sé si el tren se partió en dos
o era mi alma que lloraba flores muertas
o el delirio quién lloró..
o era lluvia o fue tu piel..
o el cielo en alto, o las calles o los perros
o la nieve en tu portal...
me impediste concretar la despedida

Y te fuiste tan deprisa que no pude respirar
ni agarrarme a la ciudad, que todo se hundía..
y vi el mar en la Gran Vía y soñé con navegar
y soñé con naufragar entre las mantas
que me echaste por encima aquella noche
que llegué tan desnudo,tan así, tan imperfecto
y ahora doy a los mendigos el adiós que no te di
y ahora duermo en la estación...

Te has anclado en la estación y tus ojos
se diluyen entre lágrimas gigantes
que explotaban al caer..
alguien tiene que perder cuando se juega..
solo quise verte muerta y enterrada en un papel..
tu recuerdo en un papel, en una carta..
junto a todos los poemas que un invierno te escribí..
tanto frío y un dolor que no se borra,
que le duele hasta a mi sombra
cuando le roza tu voz...
y ahora duermo en la estación...

http://www.youtube.com/watch?v=THyWgI9w4qM